Verba volant, scripta manent.

VIA VITAE

La luz al final del túnel me arrastró fuera.
Al salir, me sentí querido, mimado, protegido, pero la sensación duró lo que dura la brevedad de la infancia. Continué por un laberinto lleno de recovecos. Descubrí las letras y las ciencias, mi piel se llenó de acné. Deambulé por allí, perdido, casi sin saber quién era yo todavía…avancé encontrando gente a mi paso: extraños que simplemente se cruzaron en mi camino, personas que fueron mis amigos…algunas, las menos, se quedaron hasta el final de mis días.

Cambió mi cuerpo, se transformó y alguien se quedó con la mitad de mi corazón; me cegó el amor: palpé estancias de paredes desconchadas, deprimentes y opresivas que me lo destrozaron, pero también hubo otras que carecían de techo desde donde pude ver la luz del sol y al fin oír el llanto de mis genes convertidos en nuevos seres y luego otros que salieron de esos mismos.

Se aceleró el tiempo, se arrugó mi piel, blanqueó mi pelo…

Ahora, con el cuerpo abotargado y un miedo cerval, de nuevo continúo hacia delante sin saber a dónde voy ni lo que hay después…arrastrado, al final de un túnel, por la luz.



-Pulgacroft-

Microrrelato del mes de Junio para el blog Esta Noche Te cuento (ENTC): http://estanochetecuento.com/105-la-vida-pulgacroft/

Con el tema del mes: "En el laberinto" y un máximo de 200 palabras.



VERSOS TONTOS

Neruda podía “escribir los versos más tristes esta noche”,
yo sólo puedo escribirte los versos más tontos.
Y en lugar de decirte “la noche está estrellada”
te diría que “tú eres la estrella de mi noche”.

Ya sabes, versos de esos que hasta un niño podría hacer.

Pero entre los versos más tristes y los más tontos
yo que tú escogería los más tontos, los más simples,
los que nadie leerá mañana, los que no saben de métrica,
los que desprenden tanta inocencia que sólo ese niño,
que sigo siendo por dentro, haría;
y porque además los míos… son los únicos que
de verdad, de verdad,
riman con tu risa.








-Pulgacroft-
Foto: Roger Mayne "Boys Smoking", Southam Street, North Kensington, London, 1957




PUERTAS AL CAMPO

Cerca me,
ponle puertas
a mi campo.
Valla me
tú,
antes de que
me vaya
yo,
y te deje en

la estacada.


-Pulgacroft-
Foto: "Free" 2011 Tommy Ingberg





REFLOTE

Luego, si se fijan, acaban arrancando esa hilacha de su pantalón. Una cosa es no tener más que lo puesto y otra muy distinta deslucir por desaliño. Dan vueltas de un lugar para otro sin saber qué hacer, totalmente a la deriva. Quizás, porque nunca han tenido que hacer nada  realmente. Ni siquiera vestirse solos.
A lo lejos, divisan objetos esparcidos en la arena y caminan circunspectos hacia el sitio. Sus modales no les permiten correr como la burda plebe.
Entre los restos del naufragio, uno de ellos encuentra la campanilla que utilizan para llamar al servicio. La guarda con previsión.
Sabe que, tarde o temprano, acabará sonando de nuevo.

-Pulgacroft-



(Microrrelato presentado a la VII Edición de Relatos enCadena de La Ser. La frase de comienzo era “Luego, si se fijan, acaban arrancando esa hilacha de su pantalón ". Máximo 100 palabras.)



DESTIEMPOS



Te amé en Pasado
desconociendo
aún
que existías;
te amé en Futuro,
deseando
que por fin llegaras.
Y entre horas
y a destiempo,
te nombré mil veces
sin saberte.

Hoy,
cuando al fin
te muestras,
hallo en ti
a ese Amor
que fuiste- desde siempre
en mi memoria-
al que serás
-aunque me olvides-
al que
-Por ser TÚ-
ya eres.

Pero a quien más
reconozco
al conocerte,
es a esa persona
en mí
que te ama eternamente
y en Presente.


-Pulgacroft-





PULVERIZAME



"Agítame
la mente,
no lamentes
ser bravía.
Hazme
espuma de mar.
Maréame.
Rompe
cada mañana
tus “holas”
En mí.
Chócame contra
tu boca.
Pulverízame."




-Pulgacroft-
Imagen: "Afrodita" de Antonio Mora.
Para #ViernesCreativos del blog de Fernando Vicente :http://elbicnaranja.wordpress.com/2014/06/20/viernes-creativo-escribe-una-historia-56/#comments. El nos propone una imagen y nosotros ponemos las palabras...



EXPERIMENTO FALLIDO



Alguien ha empezado a tirar del hilo provocando un estruendoso “plop”. Ha comenzado a descender el nivel del agua; al principio lentamente, luego cada vez más rápido. Primero se secan los mares y cuando llega el turno a los océanos, el agua gira con tanta fuerza que engulle a su paso todo el mundo conocido: el antiguo y el moderno.Las ideas, los inventos, los fracasos, el arte y la inocencia resbalan de corrido… a las guerras y a las epidemias  les cuesta más escurrirse. La humanidad es arrastrada con resistencia.Alguien vuelve a colocar el tapón.


Debajo, una mugre pestilente de egoísmo atasca el desagüe.



-Pulgacroft-
Imagen: 
Northern California The Monticello Dam


(Microrrelato presentado a la VII Edición de Relatos en Cadena de La Ser. La frase de comienzo era "Alguien ha empezado a tirar del hilo")Máximo 100 palabras.



EL MONSTRUO




Se ovilla sobre las baldosas frías y comienza a temblar atenazada por el miedo al monstruo. Intenta hacerse invisible debajo de la cama abrazada a su peluche. Cierra los ojos y se imagina que no está allí, que corre por una playa donde nunca anochece.

Se oyen pasos, la niña se tensa. Al abrirse la puerta de la habitación una voz afable la invita a salir del escondite y a meterse en la cama.


Como cada noche, él se sienta a su lado arropándola, le sonríe y comienza a leerle un cuento al tiempo que su mano, febril, se desliza por debajo de las sábanas.


-Pulgacroft-




(Microrrelato presentado a la VII Edición de Relatos en Cadena de LaSer. La frase de comienzo era “Se ovilla sobre las baldosas frías y comienza a temblar ". Máximo 100 palabras.)







DEBILIDADES



Me enamoré de aquel contrabajista sin remedio, reconozco que siempre han sido mi debilidad. Era guapo y divertido pero no era eso lo que en realidad me cautivó de él. También era un jeta y un vividor, pero yo entonces no me daba cuenta… me quedaba como tonta escuchándole tocar aquellas notas imposibles mientras me tomaba una copa en la barra. Me tenía absolutamente fascinada.
Cruzaba las piernas en el taburete y me imaginaba que sus manos se deslizaban por la costura de mis medias con la misma pasión con la que él acariciaba la madera de su contrabajo.
Después de la actuación se acercaba a mí y juntos nos tomábamos la última mientras nos envolvíamos en el humo de un Chester. Era de gustos caros y refinados pero el trabajo en aquel garito no le daba para tanta corbata italiana, así que ahora sé que se hubiera dejado querer por mí o por cualquier otra que le hubiera permitido sus caprichos porque en cuanto le apreté un poco las clavijas en lo referente a nuestra relación, se sintió contra las cuerdas y la cosa se torció. Al final, todo se fue al traste.
Un día hizo las maletas y se largó con su instrumento. Creo que era lo único que amaba de verdad. Jazztá, no supe más.
Ya no voy por aquel garito... tengo que reconocer que, a pesar de todo, como él, nadie me ha vuelto a tocar el bajo.



Foto: The south side of 52nd Street, between 5th & 6th Avenues – looking east from 6th Avenue (c.1948); photo by William P. Gottlieb.





RAYOS Y CENTELLAS


Mucho me temo que vienen a rescatarme con retraso, como siempre.

Todo comenzó pensando que una partida no provocaría tanto rayo y tanta centella;  pero el caso es que nos liamos: después de esa partida vinieron más…y este cielo viejo ya no está para trotes, así que al choque de los últimos bolos todo empezó a arder.

Aquellos seres ridículos se agarraron a mis alas y casi me las destrozan, decían algo de un ángel de la guarda… Bah, los empujé a las llamas sin miramiento.

A mí, lo único que me importaba, era recuperar la maldita bola.





-Pulgacroft-
Foto by Wojciech Paliwoda




(Microrrelato presentado a la VII Edición de RelatosenCadena de La Ser. La frase de comienzo era “Mucho me temo que vienen a rescatarme ". Máximo 100 palabras.)


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