Verba volant, scripta manent.

El guardián entre el centeno. J.D. Salinger





NOTAS DE LECTURA

Hace ahora un año del fallecimiento de J.D. Salinger, autor de “El guardián entre en centeno”, que he  leído recientemente.
Parte de la fama que tiene viene por ser la lectura en la que Chapman (el autor del asesinato de Jonh Lennon) basó la explicación de su acto.
Pero a parte de leyendas negras sobre la obra, la novela está considerada como una de las grandes obras de la literatura estadounidense.
Por lo que he leído sobre el libro veo que al igual que es obra de culto para muchos, también muchos lectores la consideran como una novela sobrevalorada.
“El guardián entre el centeno” trata de las peripecias de Holden Caulfiel, un niñato rebelde y arisco a quien expulsan del internado donde estudia.
Con una familia rígida y tradicional Holden se rebela ante el mundo que le rodea.
La novela está escrita en primera persona lo que nos acerca mucho más al personaje. Somos partícipes de todos sus pensamientos y acciones, de su intimidad, de la percepción que del mundo tiene el protagonista.
El lenguaje utilizado por el autor es un lenguaje coloquial, lleno de vulgarismos propios de un adolescente, pero sus pensamientos transcienden muchas veces el “niñaterío”. Holden me ha caído bien, es el típico personaje con coraza contra el mundo, habla de manera sincera, y le molesta todo lo que le parece falso (que suele ser todo lo que le rodea), la hipocresía del mundo adulto, lo establecido por el sistema…podríamos decir que Holden es antisocial aunque no de una manera absoluta ya que con las personas en las que encuentra algo “auténtico”, según su manera de pensar, se relaciona normalmente.
“El guardián entre el centeno” explora la búsqueda  de  la propia identidad, la desilusión por todo, por la vida, por las persona…explora el hastío, la falta de motivaciones…
Holden busca una autenticidad existencial que sólo encuentra en su hermana pequeña, supongo que el autor trata de expresar con ello la nostalgia de la niñez perdida y la inocencia y sinceridad que ella conlleva.

Si bien no lo considero como uno de los mejores libros que he leído, sí que me ha parecido muy interesante, entretenido y de lectura obligada.

Dejo aquí un enlace a un artículo muy interesante sobre J.D. Salinger y su novela:

Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí a reponerme un poco.



NOTA DE DESPEDIDA (a máquina)




Te dejo:
El salón recogido y ordenado,
Como si nada hubiera pasado.
La desidia y la rutina
En la cocina.
En el tercer cajón de la cómoda
quedan tus miedos bien doblados.
En el segundo los silencios,
(A la derecha),
 haciendo hueco al vacío
Para que tenga más sitio.
En el sofá, tumbados
Los reproches y la rabia.
En el ropero,
Los rencores colgados
Y la desilusión en tu almohada.
El desamor no lo encuentro
-Quizás debajo de la cama-
Las mentiras junto a los libros,
Ordenadas por orden alfabético,
(Bien etiquetadas.)
En la papelera las excusas
Arrugadas y arrojadas.

La Soledad te queda limpia y planchada.
Sólo me llevo lo que es mío:
La Esperanza.


P.D.
De cena,
Te dejo una sopa
de 5 letras (decididas):
A, D, I, O, S.


-Pulgacroft-







Este poema fue finalista en el I Concurso de Cartas de Amor convocado por la Tertulia Literaria "Rita Caveda Solares" de Villaviciosa (Aturias).



A TI

Me la encuentro todas las mañanas.
Yo voy pensando en mis cosas. No suelo afrontar el día con alegría, no soy de esas personas que van pensando lo mejor. Frecuentemente me preocupo y le voy dando vueltas a todo.
La tristeza suele invadirme muchos días a esas horas de la mañana y entonces un poco antes de llegar a mi destino, me la encuentro.
Siempre va vestida muy alegre, de colores  chillones y divertidos, como retando al día aunque esté lloviendo. Sólo nos cruzamos un segundo pero es el tiempo suficiente para que ella sea capaz de despertarme de la Tontería.
Su mirada es capaz de darme la bofetada que tantas veces necesito para darme cuenta de que mis problemas no son tan graves.
Cuando ya nos hemos cruzado, pienso en dedicarle una entrada aquí en mi blog, un pequeño homenaje a ella y a su madre que paciente y animada  la acompaña empujando hasta el autobús escolar la silla de ruedas que la lleva a todas partes. Sus moñitos le dan un aire simpático y logran sacarme una sonrisa. El gesto de su cara se pierde en el infinito, probablemente sufre parálisis cerebral que no sé hasta qué punto la aleja de la realidad que le toca vivir.
Le deseo lo mejor en esta vida porque en la lotería del nacer le han tocado ya papeletas muy duras. En el autobús la esperan sus compañeros de colegio, les han tocado las mismas papeletas y yo que las he tenido buenas no soy capaz de valorarlas y de sacarles partido…
Y al cabo de un rato me olvido de ella y vuelvo a  la rutina y a las preocupaciones, pero mañana me la encontraré otra vez y volverá a darme, con su mirada y sus moñitos, esa bofetada que me despertará y me recordará que efectivamente mis preocupaciones no merecen el podio que yo les concedo…




Imagen: "Campo de flores" Anna Piazzardi.



EN LOS PLIEGUES DE TU CUERPO

Hay espacios infinitos
En los pliegues de tu cuerpo.
Un paraíso de dédalos
donde me pierdo.
Es tu piel, seda en la que bordo
Los edenes prohibidos
 De tus pechos.
Son mis dedos agujas que acarician,
y mis labios alfileres
que marcan el contorno del dibujo
 que relleno con mis besos.
Tus deseos son ovillos inextricables
de colores invisibles, imposibles...
que yo hilo en combinaciones armónicas…
 de tiempo.
Permanece así, pura e inacabada,
para que yo pueda seguir tejiendo,
cual Penélope,
cada noche,
ese telar de espacios infinitos…
de los pliegues de tu cuerpo.

By Pulgacroft.
Imagen by Audrey Kawasaki


Universos paralelos

Hay una teoría que dice que existen infinitos Universos Paralelos. La teoría se refiere a la física cuántica de la cual no tengo ni idea y la verdad, tampoco me importa.
Yo no sé si en realidad existen o no pero suponiendo que sí existan, entiendo que sería algo así como que de los cruces de caminos que se nos van presentando en la vida y que queramos o no cuando nos encontramos ante ellos tenemos que escoger uno solo a la fuerza, cada uno de esos otros caminos que dejamos de escoger conformarían otro universo paralelo en el que existimos y en el que nuestra vida sería distinta a la que tenemos ahora mismo, pero seríamos nosotros mismos viviendo esas vidas paralelas.
Por eso se me antoja pensar que quizás esa búsqueda constante y a veces inconsciente que hacemos de nuestra media naranja, seamos nosotros mismos.
Quizás todas esos gajos de naranjas incompletas en universos paralelos conforman nuestra naranja perfecta, nuestro YO universal.
Quizás somos puzzles incompletos, formados por piezas que sólo se complementan con otras piezas que no existen en este espacio tiempo.Que tal vez esas piezas encajan a la perfección pero nunca llegarán a encontrarse…
Que tal vez un yo paralelo esté buscándome y no me encuentre a mí sino a otro yo distinto con otra vida distinta a la mía pero con la misma esencia.
Que quizás otro yo esté leyendo esta entrada y le de por buscarme.
Y que a la vez yo deje de buscar y empiece a dejarme encontrar…y si no me encuentro tal vez lo que debería de hacerme es un gran vaso de zumo...de naranja.

ACTUALIZACION 15-03-2011: ayer he visto la película "Mr Nobody" y me ha resultado curioso cómo se relaciona con este post.





VIDAS


"Fonambulismo y tacones" de Jesduort
Me la encontré por casualidad. Yo estaba mirando un escaparate y ella salía de la tienda. Nuestras miradas se cruzaron y nuestros ojos se llenaron de sorpresa.
Nos dimos un beso y nos preguntamos por nuestras vidas. Ella se había casado, “felizmente” matizó,  y estaba esperando su segundo hijo.
Por mi parte, le conté a grandes rasgos lo que había sido mi vida hasta ahora. La vi cambiada, no sé, probablemente el paso de los años y una vida un tanto estresada habían hecho mella en su aspecto. No es que nunca hubiera sido muy guapa pero sí lo bastante como para resultar atractiva. Ahora no, ya no lo era, era simplemente una mujer casada, del montón, de ese montón enorme de mujeres casadas.
Cuando nos despedimos me di la vuelta para preguntarle por qué me había dicho lo de “felizmente casada”. Ella me miró, arqueó una ceja y respondió:
Supongo  que para que no pensaras que me había casado sin más, porque era lo que tocaba después de 8 años de noviazgo, para que supieras que después de todo, valió la pena y que al fin hice con mi vida lo correcto.
Me sorprendió aquella respuesta tan larga.
Ya no me quedaba ninguna duda de que su vida, al igual que su aspecto, era una de esas del montón, de ese montón de mujeres casadas, de ese gran montón de mujeres casadas…”felizmente”.

By Pulgacroft


Elijo


Recuerdo.
Te dejo
Te pienso
Me alejo

Me humillo
Me aplasto
  Me basto…

Te quiero
Me quiero
No quiero
Te toco
Me toco
Teco…
mo

Resisto
Persisto
Insisto
En lo mismo:

Elijo,
Te dejo
Me alejo
ME
 A
LE
JO




Que se llama Soledad

David Oh
Hay momentos en los que una canción, o una imagen me transportan a lugares ya visitados o a momentos ya vividos y no es que los recuerde con nostalgia sino que esa canción o esa imagen invocan al fantasma de Soledad…y ella acude fiel a la llamada.
A veces Soledad viene solo para un momento pero otras veces se queda conmigo sin permiso…
Cuando me visita Soledad la dejo pasar, me tomo un café con ella, la invito a un cigarro (intento matarla lentamente) pero ella no fuma, quiera mantenerse sana y fuerte para seguir a mi lado mucho tiempo así que la que me fumo el cigarro soy yo mientras la miro a los ojos tratando de acertar con sus intenciones. Es amiga callada, no habla mucho, expresa mucho más a base de dejarme incómodos silencios que yo intento llenar con canciones que luego resultan sus aliadas y me joden más.
Es Soledad compañía extraña…a veces me seduce dulcemente y caigo en sus brazos amándola tiernamente, otras veces me echa en cara los reproches más absurdos del pasado y me hiere. Se queda ahí mirándome, observándome y me temo que incluso riéndose de mi. Tengo con Soledad un sentimiento de amor odio casi a partes iguales; la mayoría de las veces me enamora con sus carantoñas, me acaricia y me besa como nadie pero en ocasiones me hace daño como la amante fría y cruel que sólo quiere pasar el rato conmigo.
Soledad viene y se va, ella es así de caprichosa.
Soledad no tiene remordimientos.
Es egoísta y vanidosa, se cree más importante que yo y a veces consigue sacarme el complejo de inferioridad, consigue postrarme y doblegarme, y yo cayendo en ese masoquismo íntimo que tengo, me dejo llevar…y la amo.
Todavía no sé si Soledad es mi amiga íntima  o mi enemiga más acérrima pero el caso es que cuando viene y se instala…tenemos una convivencia perfecta.



Un día de estos tengo que echarla de casa pero el caso es que todavía no he sido capaz de ponerle las maletas en la puerta…



Olvido


Cuando iba a salir por la puerta le pregunté si lo llevaba todo, si no se dejaba algo: las llaves, alguna maleta, los billetes, el dni…
Comprobó cada cosa y cerró la puerta sin mirar atrás.
Lo llevaba todo, no se había olvidado nada, excepto lo más importante: no se había acordado de sí misma. Se dejó olvidada en un cajón del estante.
Rehizo su vida (o eso creyó) sin darse cuenta de que ya no VIVÍA fuera de aquellas paredes, así que el tiempo fue transcurriendo como siempre: sin pausa pero sin prisa, implacable, imparable…y cuando un día se acordó de que no era ella, de que se había olvidado y necesitaba volver a recogerse, regresó.
Abrió el cajón donde se había quedado y se encontró llena de moho y de manchas marrones regalo de los años, se encontró inservible, estropeada y deslucida; no quedaba nada de la frescura y el lustre de antaño.
Encima de la repisa todavía dormía la nota escrita a mano: “no olvidarme de mí”.
Metió la nota en el cajón junto a sí misma y decidió volver a irse, cerró la puerta como aquella vez: sin mirás atrás, pero ahora consciente de que se dejaba y de que ya no era ella; consciente (esta vez sí) de que jamás podría VIVIR fuera de aquellas paredes…

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